Se fue la voz de los domingos cubanos, Fernando Guardado

Hay noticias que uno no quiere escribir, esta es una de ellas. Fernando Guardado, el hombre que durante casi cuarenta años nos acompañó cada domingo desde la pantalla de Palmas y Cañas, falleció hoy.

Nació en Unión de Reyes, Matanzas, en 1947. Y como pasa con las mejores historias, su camino hacia la fama empezó por casualidad, era profesor de Geografía e Historia, y un día, en una emisora de Artemisa, un locutor se puso malo del estómago y le tocó leer frente al micrófono, ahí descubrió que había nacido para eso.

Pasó por Radio Musical Nacional, Radio Progreso y Radio Habana. Pero fue en 1975 cuando su vida cambió de verdad: tras la muerte de Ramón Veloz, asumió la conducción de Palmas y Cañas, el programa que desde 1962 llevaba la música campesina a todos los rincones de nuestro país.

Guardado no solo presentaba un programa, era el guardián de nuestras tradiciones. Las décimas, las controversias, la guajira, el punto cubano, todo eso pasaba por sus manos y llegaba a las casas cubanas con una naturalidad que solo él tenía. Porque no hablaba como locutor de televisión: hablaba como un vecino, como un tío, como alguien de la familia.

En 1983 lo mandaron a Angola como corresponsal de guerra. Allí, lejos de los aplausos, se encargó de hacer programas en español para los soldados cubanos.

En 2014 se despidió de la pantalla, pero nunca se jubiló del todo, ee puso a presentar eventos en el Palacio de Convenciones, fue anfitrión y fundador del restaurante "Habana Blues" en El Vedado, y hasta montó una "farmacia verde" en su casa para ayudar a los vecinos con remedios naturales.

Hoy se apagó su voz. Esa voz grave, cálida, que cada domingo nos decía: "¡Oye, compay, mira pa'l televisor!". Palmas y Cañas continúa siendo uno de los programas más longevos de la televisión mundial, y su nombre quedará junto al de Ramón Veloz y Coralia Fernández como parte de una época de oro.

Pero más allá de los homenajes, queda lo importante: se nos fue un pedazo de nuestra infancia, de nuestras tardes de domingo, de nuestra Cuba de siempre.